Chaque dimanche, je me rendais sur la tombe de mon mari pour me sentir proche de lui, jusqu’à ce que je trouve des œufs crus écrasés sur sa pierre tombale. Au début, j’ai cru qu’il s’agissait d’une farce cruelle, mais lorsque j’ai surpris le coupable en flagrant délit, j’ai été bouleversée de découvrir que c’était quelqu’un en qui j’avais plus confiance que quiconque.
J’ai perdu mon mari, Owen, il y a un an. C’était soudain. Pas d’avertissement, pas le temps de me préparer. Une crise cardiaque me l’a volé, comme ça. Vingt-cinq ans ensemble, passés en un instant.
Pendant des mois, j’ai eu l’impression de marcher dans le brouillard. Tout me faisait mal. J’essayais de garder les choses en ordre pour nos enfants, mais à l’intérieur, je m’effondrais. Chaque dimanche, je me rendais sur sa tombe. C’est devenu mon rituel, ma façon de me sentir proche de lui.
Le cimetière était paisible. Silencieux. Juste moi, Owen et les fleurs que j’apportais chaque semaine. J’avais l’impression de pouvoir respirer là-bas. Mais il y a trois mois, quelque chose a changé.
La première fois, j’ai cru voir des choses. Des coquilles d’œuf. Du jaune d’œuf s’étalait sur la base de la pierre tombale d’Owen.
« Pourquoi quelqu’un ferait-il ça ? » me suis-je murmuré en m’accroupissant pour la nettoyer. Je regardais sans cesse par-dessus mon épaule, pensant que c’était peut-être juste des enfants qui faisaient une farce cruelle.
Je l’ai nettoyée, pensant que c’était un événement unique. Mais deux semaines plus tard, cela s’est reproduit. Cette fois, il y avait plus d’œufs – au moins six. Brisés, dégoulinant sur la pierre. Je l’ai nettoyée à nouveau, mais mon cœur était plus lourd.
J’ai essayé de demander de l’aide au personnel du cimetière.
« Il y a eu du vandalisme sur la tombe de mon mari », ai-je dit à l’homme à la réception. Il avait l’air de s’ennuyer, levant à peine les yeux.
Tous les dimanches, je me rendais sur la tombe de mon mari pour me sentir proche de lui, jusqu’à ce que je trouve des œufs crus écrasés contre sa pierre tombale. Au début, j’ai pensé que c’était une farce cruelle, mais lorsque j’ai surpris le coupable en flagrant délit, j’ai été bouleversée de découvrir que c’était quelqu’un en qui j’avais plus confiance que quiconque.
J’ai perdu mon mari, Owen, il y a un an. C’était soudain. Sans prévenir, sans avoir le temps de me préparer. Une crise cardiaque me l’a volé, comme ça. Vingt-cinq ans passés ensemble, en un instant.
Pendant des mois, j’ai eu l’impression de marcher dans le brouillard. Tout me faisait mal. J’ai essayé de tout remettre en ordre pour nos enfants, mais intérieurement, je m’effondrais. Tous les dimanches, je me rendais sur sa tombe. C’était devenu mon rituel, ma façon de me sentir proche de lui.
Le cimetière était paisible. Silencieux. Juste moi, Owen et les fleurs que j’apportais chaque semaine. J’avais l’impression de pouvoir y respirer. Mais il y a trois mois, quelque chose a changé.
La première fois, j’ai cru voir des choses. Des coquilles d’œuf. Du jaune d’œuf maculé sur la base de la pierre tombale d’Owen.
« Pourquoi quelqu’un ferait-il ça ? » me suis-je murmuré à moi-même, en m’accroupissant pour la nettoyer. Je n’arrêtais pas de regarder par-dessus mon épaule, pensant que c’était peut-être juste des enfants qui faisaient une farce cruelle.
Je l’ai nettoyée, pensant que c’était un événement unique. Mais deux semaines plus tard, c’est arrivé à nouveau. Cette fois, il y avait plus d’œufs, au moins six. Brisés, ils coulaient sur la pierre. Je les ai nettoyés à nouveau, mais mon cœur était plus lourd.
J’ai essayé de demander de l’aide au personnel du cimetière.
« Il y a eu des actes de vandalisme sur la tombe de mon mari », ai-je dit à l’homme à l’accueil. Il avait l’air ennuyé, levant à peine les yeux.
